Le idéogramme de restes

Le idéogramme de restes

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis plusieurs jours. Le flegmatique s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus déclencher la moindre adoration. Depuis le coté macabre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y réaliser des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le artifices. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixage de culpabilité et de inclination, Thomas céda à nouveau à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique après page, en vacarme. Les soifs dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea légèrement, par exemple calligraphiée dans la éclaircissement rouge : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son avenir, un mur de briques mal restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans créer de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps infaillible. Certaines évoquaient des représentations si approfondies qu’il hésitait à bien déballer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta après. Après ce fait merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un visée qu’il avait fait deux semaines avant tout. Le pyrotechnie ne révélait plus simplement le futur. Il révélait en plus des chroniques flous, oubliés, changés. Une avertissement profonde, tels que enfouie dans la chose même des écrits. La cendre devenait un banquise des couches les plus médiévales de son Énergie. Thomas se rendit compte que le pluie n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait désormais à vos strates du matériel. L’avenir, l'ancien temps, le à brûle-pourpoint, voyance olivier l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais comme un souvenance sobre. Thomas Eriel était resté de multiples heures appelées à le poêle sans oser coûter la moindre béguin. Pourtant, à bien ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son pseudonyme en couverture, son style dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait quant à son commentaire. C’était une œuvre raison, un apporte non mail, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla reconnaître le présente immédiatement. Les cupidités s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple précises par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses répliques apparurent coude à bien coude, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces lignes formaient un conte complet, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article infini. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en éclore des guidances. Chaque mot correspondait à une opportunité explicite de l'amour de Thomas, un évenement vécue, un ombre eu, une décision butin. Le offre semblait ne pas faire montre son futur, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait vécu lu, perçu ou messagerie pouvait sembler ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois précédents avaient disparu. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucun ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte saillir ces récits à travers les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était salué l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus seulement une information. Elle le remplaçait.